通道里恢复了僻静，八爷加图索颓废地坐在地上靠着墙，傻呆呆瞅着卓杨。恰在此时，从上面传来轰然欢呼声，几万人齐呼‘皮波、皮波’，想必是九爷又进球了。两个人聆听了一会儿球场上的沸腾，他俩都喜欢九爷进球。
加图索嘴角流着血，卓杨想给他擦擦，摸了摸自己裹在身上的球队羽绒棉衣口袋，里面空荡荡什么都没有。卓杨走到八爷身边，像他一样也靠着墙紧挨着他坐下。
“八爷，你没事儿吧？”
加图索垂下头，然后又仰起头‘呵呵’笑了起来，笑声里充满着苍凉与苦楚，笑得泪流面面。
卓杨没有去管他，靠在墙上任由加图索笑着哭泣。此时此刻，他没有丝毫想嘲笑加图索的心思，一点都不觉得可笑，只有淡淡的悲伤萦绕心头。既是替加图索悲伤，也是为男人的倔强和人生不易而悲伤。
加图索抹干净自己的眼泪，坐在地上的他不再是一头雄狮，而只是一个去掉了所有光环的小个子男人。他用手蹭蹭嘴角的血，看了看，卷着袖口把血擦得干干净净。
八爷说话了，声音像水乡清晨迷雾里隐约传来的寺钟，鼻息浓厚瓮声瓮气十分缥缈。
“我根本不会拳击，一点都不会。”